Portões e Muros

Quando estamos bêbados podemos cantar uma canção?

“Tu eis o maior amor da minha vida,

Tu eis uma estrela guiando os meus passos...”

Mas, quem é o “Tu”?

As calçadas molhadas e os passos cuidadosos

Na linha do meio fio, equilibrando as pontas dos pés,

Presentes na lembrança do olfato...

O bicho Papão da criança grande, o que a memoria guarda.

O cheiro do cimento molhado e folhas secas

Caídas ao chão, formando desenhos

Inelegíveis no asfalto espelho d´agua...

A taça de vinho seco em mão de cigarro

Paioso  aquarela a lembrança da lembrança

Distante de algo que ficou ao longo do caminho...

Esse retorno do cheiro que, não se sabe de como

A sinestesia encontra pouso,

Junta o nada a ver com o tudo a ver...

Música de um outro universo,

E odores incrustados no mais íntimo

Das intensidades...

Antiguidades do que um dia foi presente

Pessoas ausentes...

Portões, muros, árvores, calçadas, tombos...

Dor e sorrisos de prazer.

A lembrança pode ser turva, cinza...

O que um dia foi pintura triste,

Estranhamente sofre mutação nas cores vívidas

De uma alegria infantil... algo que um dia foi.

O cinza também é lindo quando observado

Com o olhar certo, sem vícios

Construtos de imperfeições, de culpas.

Já viu um ponto vermelho sangue

No meio exato do universo cinza?

Junção perfeita da música que não é sua

E cheiros das páginas de livro guardado,

Sem deixar de ser molhado, suado,

Da vida, regados a vinho tinto e seco.

Coisas que ocorreram há um tempo só

Que formam uníssono quadro

Vivo que um dia retomam as vísceras,

Mas trazem algo mais... alguma coisa

Escondida que quer dizer um segredo

Importante que retoma o que já foi,

Mas, que numa fração de segundo

Não está mais ali.

Não é a lembrança em si,

Mas o que está contido nela...

Um odor, que chegou e se foi

Sem dar sinal...

Meire Regina

Velho (a) Habito Estrelas

                                                            Arte: Vicente Van Gogh, Starry Night Over the Rhone

De novo esse meu velho hábito de querer tocar estrelas...

Dormir na contemplação da transparência dos devaneios

E tocar um chão insólito onde as asas sobrepõem os pés.

Gostaria de dizer algo de forma profunda e reflexiva,

Mas a tendência à superficialidade domina meu ato, tornando

Tudo extremamente metafórico, eufórico, de voo raso...

Meu vocábulo raquítico e desidratado soa como cordas

De violão nas mãos de quem usa somente algumas notas

Para todas as músicas...

Esse vazio eterno no peito e essa

Ânsia de choro contido que sempre me acompanham

Umidificam os olhos que, infinitamente brilhando,

Procuram pouso, desesperadamente... andam à busca

De calor e cor.

Querem trocas orgânicas no entreolhar das Ísis...

Essa teimosia que me é comum em querer pegar

Na carne crua das relações molhadas, superando

A aridez dos toques secos sem vida e sem morte.

Sim, sem morte porque ela pressupõe a latência

Da renovação, de troca de pele, de recomeço...

Minhas parcas palavras, magras em variações

E infladas de sentimentos em ebulição, são setas

Que orientam meus dedos para que se cortem

Nos fractais dos desejos, permitindo que a dor deixe

Que o sangue torne a escrita reflexo do latejar

Vivo, possibilitando que a memória não se esqueça de vasculhar

O sempre das infinidades existentes para além

Do céu de estrelas que caem em cascatas de uma

Boca escancarada para o espaço escuro das emoções

Fazendo a translucidez fosforescente ritmizar a respiração,

Facilitando a coragem do abraço,

Sem medos e com a fluição da delicadeza dos encontros

Orgânicos e úmidos.

Meire Regina

Poética do Ínfimo ou Abandono

Entenda...

É que ontem me li em poesia escrita e envelhecida pelo tempo.

Hoje me reescrevo como quem recupera palavras perdidas

Em papel pardo com manchas de café e cascas de biscoito.

No gosto do cheiro que assanha lembranças e suaviza a testa

Minhas dores dialogam com os prazeres quando me alivio

Na compreensão de que cada coisa tem seu momento.

Cada momento o seu lugar e em cada lugar um rio onde a

Água corre mais devagar à medida que a areia da ampulheta

Esvai-se, levando consigo a tendência de culpabilidade.

Procuro um lugar no meu eu de tranqüilidade que liberta

E encontrar a palavra certa que defina o meu presente...

Sou antiga (é essa?). Às vezes sinto-me ausente de mim.

Descobrir paralelos entre as linhas deixadas no papel do antes

E as que vomito no de agora cheias de “boas” intenções com o depois...

Laçar a complacência e generosidade com as próprias mãos e me envolver.

Conceder-me a poética do ínfimo, do encontro das pequenas coisas,

Das poças a tanto não pisadas, da mão acenando um adeus.

Do suspiro do olhar parado na cristalidade da gota, sem peso...

Consegue entender? É o meu abandono... pretendo despir minhas palavras

Antes vestidas de cuidado... pode soar  ironia... mas as linhas

Que o amanhã pede têm a tessitura de segredo, do mistério

Que eu mesma não sei definir...

Meire Regina

Ensina-me...

                                                            Arte: Flamenco

O que há embaixo das cores?

Ensina-me a não ter medo...

A liberar a gaiola que trago

Dentro de mim.

Veja minhas mãos,

Elas traçam linhas incríveis,

Ensaiam carícias plenas.

Meus pés caminham lugares íngremes

E correm quase que com asas.

Braços para abraçar mundos...

Peito orgulhoso

Em uma cabeça que traz em si

A vastidão como cabelos.

Quando o corpo rodopia ao vento,

É envolta no prazer que a boca

Traduz o som.

E a pele, em arrepios de liberdade,

Quer se desfazer em pleno voo.

Dito isso, posso te desnudar meu olhar.

Em denúncia quase convulsiva

A espelhar a linha dura

Das certezas ditas convictas,

Evidenciando o que está bem escondido

Embaixo das minhas cores

Mais vívidas...

Tenho medos paralisantes.

Paralisados.

Por isso...

E só por isso, te peço,

“Ensina-me a não ter medo” (? )

Meire Regina

Só uma Coisa Sobre o Público e o Privado

Só uma coisa sobre o público e o privado (reflexões minhas... posso estar enganada). É preciso tomar cuidado com as palavras... elas estão superando as ações sem refleti-las... Falando sem pensar no que está sendo dito comete-se sérios enganos nos diálogos e nos enganamos, subjetivamente, pensando que, determinados conceitos que utilizamos para determinadas ações estão certos e dentro da lógica. Muitas vezes nossas ações políticas, descritas por nós, são mal interpretadas porque nos enganamos com os termos ao anunciá-las. Desta mesma forma, vemos atuações políticas refletirem os pensamentos e desejos privados em detrimento dos pensamentos e desejos públicos. Isso começa a fazer-me mais cuidadosa com a minha práxis, embora me pegue, frequentemente, verbalizando exatamente o que me foi cristalizado através das várias instituições que direcionam minhas ações. Permitindo espaço para a poética, penso que a vida é mesmo tecida de pequenas mortes... a impressão é de que, a cada vez que isso ocorre, ao abrir os olhos tudo está muito à frente e eu atrasada porque  está tudo muito rápido... Com a  boca aberta num “ô!”, pergunto-me, “como é possível? Estou sonhando, ou realmente é verdade tudo isso? Morri e acordei numa outra realidade, num plano semelhante com o de onde vim?". Uma vez sonhei com carcaças de animais a me observarem num céu de fogo como se estivessem anunciando alguma coisa... sim, há o indício de mudanças (será?), mas não sem destruições internas e externas, em todos os sentidos. Não sem dores e prazeres. Terá aniquilamento, antes da possibilidade do triunfo... A história está se escrevendo com tinta de sangue, mas não podemos tomar conhecimento de tudo porque ela anda a “galope turbinado” e sem controle. Pensa-se que existe um, que algumas corporações mundanas controlam, mas um dia isso escapará das mãos como um pássaro preso que, diante da oportunidade voa para um céu incerto. Isso é assustador e, ao mesmo tempo libertador. As deliberações políticas –  sejam dos políticos “profissionais”, corporações, nações imperialistas, ou mesmo grupos pseudos democráticos que utilizam seus desejos privados em nome do desejo público, esses últimos, por engano, achando que estão fazendo a coisa certa ou esperteza de alguns para se promoverem – são prenúncios de uma verdade que, vagarosamente se despontará com o caos... 

Meire Regina

Cevando Estrige

                                                                     Foto: Nilgun Kara

Pintou a flor de vermelho

Para que ele sentisse o que era sangue

E a sugasse... até o fim.

Por ser dela,

Essa flor chamada qualquer coisa...

Não a coisa em si, mas,

O que ela traduz.

Porque, o que é importante  

É o invisível, o indizível...

Não é o significante, nem é o significado.

Não é o ramo se balançando,

Nem o seu balançar.

É a essência que nele há...

Não é a pétala que o vento carregou

E o seu leve movimento.  

É a força que impulsiona o voo,

Isso posto é a língua

O canal do gosto.

O cinabre quente

Acorda da inércia

A sensação,

Ressuscita da latência as percepções.

Contudo, não é o sabor que a interessa,

É o prazer diante da intensidade

Vivenciada por ele,

O que ficou impresso na alma...

Uma gota vermelha

E na palma... um botão.

Meire Regina

Mulher Cega

                               Arte: Matsui Fuyuko - Here´s One

Você está vendo meus braços?

Vê o que neles há?

Minha expressão,

Meu jeito de olhar?

Diz-te alguma coisa o que ele pode

Representar?

Já prestou atenção em como paro, inesperadamente,

Para pensar

E no meu jeito de andar?

Minha sobrancelha arqueada

E o queixo duro quando enrijeço a boca?

Parece coisa pouca?

Ora, não julguem a história que desconhecem.

Não pretendo dar aulas de comportamentos

Ancorados em vaidades, fazendo disso verdades

Para conquistar encantamentos de pessoas

Que acham que me conhecem.

Assim diz a “mulher cega”

Em resposta à mazela

De um, quase, ataque sarcástico

Escarrado e decorrido de um pensamento

Sofrido

Proveniente dos ferimentos abertos a golpes

Desferidos por navalhas em forma de verbos

Que a quiseram condenar

Sem ao menos observar

Em quais percursos os cansados pés

Tiveram que caminhar.

Mas, com as tais perguntas do início desta

Dita e escrita ela cala, somente com o olhar,

Quem quer lhe criticar.

Acredita na sua existência

E em tudo o que ela abrange

Com feito, efeito e defeito

Seja pequeno, ou seja, grande

A seu modo de ser e estar,

Ela orquestra as tempestades

Que abarcam sua viagem

E o faz com um jeito peculiar.

Isso lhe dá coragem e também propriedade

Para o dito anterior.

Por isso nem teme quem, por ventura,

Quiser lhe opor a dizer que  leu isso e aquilo;

Ela diz, “Fique tranqüilo e continue suas leituras

Que eu vou também com as minhas. Não preciso dizê-las...

Mas, pratique do seu jeito a sua vida

Que eu pratico a minha do meu.

Vou aos poucos e a conta gotas, molhando

O chão duro ao meu redor

Com isso não quero dizer, como você tentou fazer,

Que o meu movimentar é melhor.

Meire Regina

Diáfana

                                                                                                                       Arte: Miro Blue

Canto para esconder-me, não quero. Decidi segurar-me na mão escondida, onde o calor da luz é emanado por forças geradas pelo contraditório de tudo que é o ser. Todos os mistérios estão lá para serem desvendados e ampliados... o que faz sentir-me diáfana. A obscuridade nascida de um diagnóstico provavelmente noctâmbulo que se esforça para trancar a janela guardada dentro da cabeça por onde entra e sai livremente a imaginação, já não é temida porque ela também é um complemento dos pequenos partos de um grande acontecimento.

Cansei do medo que extingue a vontade, deixando seco o poço que povoa o sonho, a dor, as vontades, o sorriso, o doce, o amargo... as emoções e os sentimentos antagônicos e necessários. 

Não há nada que possa redimir-me da decisão tomada, de ser veículo condutor de frases que... de mãos dadas, irão compor estradadas largas e infinitas que conduzirão ao espaço para além dos limites gerados pela incerteza...

... de repente, acordo cheia de vontades... sento-me na cama e cruzo as peras; o cotovelo se apoia no joelho e a mão ampara a cabeça, segurando um queixo sonhador. Os olhos se fecham e o negro vem chegando, profundo... com manchas vermelhas que vão se atenuando, cedendo espaço a outras cores. Os sons da imaginação e da criação começam a se fazer ouvir. Um canto, som de passos, um suspiro, um cheiro, o choro... uma vontade que exprime um outro ser vai nascendo e as palavras vão saindo ritmando o compasso do prazer, ato de escrever.

É impossível agarrarmos tudo. Algumas coisas escapam-me. quando vou buscá-las, já não estão mais ali. Cederam lugar às outras e outras... A imaginação é contínua, por isso a sensação do não expressado, espaços vazios. A necessidade de escrever mais se faz constante e o "eu quero encontrar o fim da estrada" persegue-me, gerando o esforço para encontrá-la numa busca frenética e quase inconsciente...  quando por fim consigo dar uma pausa e observar o que as mãos trabalharam, vejo que me mora a poesia, que dela retiro o sustento da minha imaginação que é como a nascente de um grande rio que por vezes é calmo, mas, que agita e pode matar com a força de sua correnteza. Não sou completa e o agora faz-se importante. É dele que as palavras saem legitimando as emoções e os sentimentos na hora em que são expressos na alma e... mesmo assim, as palavras não dão conta deles, gerando a vontade de estar sempre escrevendo para alcançar tudo o que quer escapar das minhas mãos na hora em que saem da janela da minha imaginação. 

Meire Regina

Parcialmente Livres

Arte: Salvador Dali - The Dream

"Não se deve afligir o aflito".

Muito frequentemente somos mentirosos

E cruéis nos relacionamentos que estabelecemos.

Podemos ser imorais

Por isso

O problema moral nos entrepõe...

Os animais são, naturalmente, instintivos,

Mas, nós... 

Nós somos seres indeterminados

Por natureza...

Somos parcialmente livres

Porque há a possibilidade de 

Transgressão.

Podemos adestrar nosso instinto 

E educar nossa liberdade...

Assim, temos internalizado

O momento único do princípio

Do "dever ser".

Nós não somos, podemos vir a ser

Pelo simples fato de sermos

Indeterminados...

Meire Regina

Durante o Acordar

Arte: Wangechi Mutu - Misguidede Little Unforgivable Hierarchie

Acordando, despertou algo.

Descobriu uma constância implícita,

Sempre tenta vestir a ingenuidade de malícia

E isso revela parte de sua verdade,

Fazendo-a repelir aqueles com os quais,

Inconscientemente,

Identifica-se. E coisas antes ditas

Misturam-se em angústia, dor e...

Arrependimento, ainda que fosse,

Em outro momento, tudo normal

No seu entendimento.

Mas, essa lucidez momentânea,

Que faz o olhar voltar-se para dentro

Da alma, abre possibilidades infinitas

De amplas percepções e a fuga

Não encontra pouso.

É um descobrir que não permite volta

E o repetir-se é pego no flagra,

Embora, seja na realidade inóspita,

A ingenuidade arma virtuosa,

Quando não constante e

Percebida por instante

Durante o acordar.

Meire Regina

Existência e Reticências...

Simples

É simples assim

Às vezes

Fujo de mim...

Arte: Anja Stiegler

Entre Palavra e Universo

Palavra limita.
Quando é esquecida
Momentaneamente...
Deixando fluir o que sente,
Sem prisão conceitual,
O universo se abre...

Meu Tempo

Me dei um tempo

Para organizar tudo

Em silêncio

E gratidão...

Arte: Catrin Welz - Stein

Fim

Há uma hora que
Para tudo...
o tempo se acaba...

Foto: Chister Stromholm

Parte Partes

Na carne arte

Na dor cor da mão na boca

Oca de chorar o parto do ponto

Grito abafado

Choro calado

Na cara sem face

Imagem diáfana

Câmeras

A Palavra vem do latim "quarto"...
Vivemos dentro de câmeras vazias
Várias.
Quartos escuros que guardam lembranças e segredos,
Memórias...

Conjunturas sobre o milho 

A folha do milho é a casca e é, o milho

A flor feminina, sem pétalas

Cada fio de cabelo do milho é um pistilo,

Reprodutora... mulher...

E o pendão são flores masculinas...

Foto: Martin Waldbauer

Retrato 3X4

Retrate um retrato 3X4

Resta a face

Escarlate,

Raspando um sonho,

Rasgando um céu,

Colhendo luz de estrelar

Caminhos...

Pois é...

... pois eu também vi e ouvi,

Suas palavras desenhadas aqui,

Pertinho dos meus dedos e eles

Não resistiram e acabaram por

Desenhar nas letras, dizendo um

"Muito obrigada pela poesia que lhe é inerente

e que nos faz brilhar o coração.

Levando de encontro ao sempre"...

Antítese

Que é isso.
Tudo ao mesmo tempo.
O céu e o inferno,
Frio e quente.
Azul e vermelho...
Opostos,
Diferente.
E combinam,
Perfeitamente...

Foto: Erwin Bosman

Oi

Sensação de fazer xixi
Depois de cervejas tantas
E o olhar é de quem procura
Na identificação,
Um pouso de ouvir
"Oi"...

Meire Regina

...PURA QUÍMICA...

Cor quente com cor quente,

Experimente!

Cruzando amarelo e vermelho

O filhotinho é o laranja 

Um Pentelho

Pois então, só poderia ser!

Cor primária com cor primária

Dão luz à secundária. 

Mas, se as cores de sexo quase semelhante,

Levando em consideração a total subversão,

Uma vez que uma é cria da outra ( o laranja do vermelho)...

Meu Deus! É quase um incesto, com razão!...mas...

Se ainda assim resolvem

Subverter, o que pode acontecer?

Dão vida à cor terciária...

De fótons em fótons 

Deixando a luz chegar à retina

Em aditivo e subtrativo,

O VERMELHO ALARANJADO

É o filho nascido.

Então evidencia que é a metade das cores

Meio vermelho, meio laranja

Tem tudo dos dois

E não tem nada porque é único...

Mas...é um único que só ele sabe o

Que é...

Quem o olha diz, "é só mais um vermelho, não muda em nada"!

Mas ele sabe que não é o mesmo vermelho,

Não ficou da mesma cor.

É fruto de uma combinação,

Ou melhor, de uma relação.

Vermelho com laranja.

Nasceu mais que sangue...Já nasceu quente,

Nasceu FOGO.

Quer entender?

Misture e sente

E vai saber!!!

Meire Regina

Tempo ao tempo

A paz reina absoluta
Agora
No interior do ser
Que busca momentos
Lacônicos em lembranças
Antigas
Bem longínquas.
De séculos, talvez não vividos
Por si
Mas que embebem sua alma
Remota
De nostalgia prazerosa
E o acaso é quase nada
E o nada
É tudo o que sempre sonhou.
O admirar do novo
Através do velho se torna
Preciso.
A bolha solitária na sua
Mente
Disfarça-se de solista
Executando o solo da
Solidão amena e morna
Em um instrumento eficaz
Que é a dor vida.
O calor do tempo certo.
A dança da leveza profunda
Em um sorriso brejeiro
Fincado num rosto
Um tanto quanto...
Pacífico.
E o olhar... É de menina!

Meire Regina

Fendas em...

“Não é mais”...

Dizia o tempo simplório

Se consumindo na ampulheta

Arenosa de todo fim... enfim

Porque todo fim é triste

Ainda que desejado,

Ainda que esperado

Ele viaja e tem navalhas

Nas unhas...corta e sangra

As palavras confusas

E tortas da coluna cansada

Em ossos quebradiços

E noctívagos de sombras

Cadavericamente gargulares ...

O não nada...o vão

Fenda entre o tempo e o tempo,

Nada mais vazio...

O tempo é um nós...

Figurando o preto e branco
Implorando cor.

Meire Regina

Algumas Coisas

                                                                                           Arte: Edward Hopper
                                                             

                                                         Algumas coisas me suscitam

                                                         Dizer...

                                                         Seu passado é mesmo um

                                                         Quê de não se entender.

                                                         Profusão de atos em atos                             

                                                         Caminhar de olhos fechados

                                                         Que o presente não consegue

                                                          Recriar se não por

                                                          Partes... cortadas

                                                          Em mínimas lembranças

                                                          Desconfianças que do bem que tem

                                                          Já não tem,

                                                          Nem vem do templo

                                                          Do rei tempo

                                                          Que assiste parado

                                                          As mãos estendidas em pranto

                                                          Silencioso, buscando

                                                          No esforço um pouco

                                                          De gozo

                                                          A que se apegar

                                                          Enquanto a areia escorre

                                                          Vida abaixo da ampulheta.

                                                           Numa metamorfose

                                                           Líquida.

                                                           E me pego no apego

                                                           Paro. penso...

                                                           E caio e choro

                                                           E corro e molho

                                                           Decoro

                                                           Decolo e isolo

                                                           No insólito

                                                           Mórbido

                                                           Do riso sinistro em

                                                           Em risco

                                                           E nisto me demito

                                                           Das garras do “stop”.

                                                           O enigmático

                                                           Pode compartilhar

                                                           Retalhos que não                                                                                      Se explicam.

                                                                                                         Meire Regina