A Cor da Alma

Sempre tive medo de trovões...
Com o vento as árvores choram
A chuva passada.

Difícil entender porque
Não me tenho tão
Pedra bruta!

Já ando com aparências de Lapidação, varrendo
O asfalto com meus cascos
Mancos do esporão,
Resignando às sobras do
Cheiro de terra não mais
Molhada pelos pingos
de Outrora.

Nas palmas ainda vestígios
Das unhas fincadas, vítimas
Do medo de só se contentar
Ao ver o sangue róseo
Saindo do próprio rasgo
Da rigidez entorpecedora
De dedos fechados.

O cenho olha um céu
Cinza...
Mas a alma pede cor.

Onde se escondeu a ponta
Que vomita palavras no
Papel, se encontrou
A melodia poética dos
Clássicos olhares.

Meire Regina