Velho (a) Habito Estrelas

                                                            Arte: Vicente Van Gogh, Starry Night Over the Rhone

De novo esse meu velho hábito de querer tocar estrelas...

Dormir na contemplação da transparência dos devaneios

E tocar um chão insólito onde as asas sobrepõem os pés.

Gostaria de dizer algo de forma profunda e reflexiva,

Mas a tendência à superficialidade domina meu ato, tornando

Tudo extremamente metafórico, eufórico, de voo raso...

Meu vocábulo raquítico e desidratado soa como cordas

De violão nas mãos de quem usa somente algumas notas

Para todas as músicas...

Esse vazio eterno no peito e essa

Ânsia de choro contido que sempre me acompanham

Umidificam os olhos que, infinitamente brilhando,

Procuram pouso, desesperadamente... andam à busca

De calor e cor.

Querem trocas orgânicas no entreolhar das Ísis...

Essa teimosia que me é comum em querer pegar

Na carne crua das relações molhadas, superando

A aridez dos toques secos sem vida e sem morte.

Sim, sem morte porque ela pressupõe a latência

Da renovação, de troca de pele, de recomeço...

Minhas parcas palavras, magras em variações

E infladas de sentimentos em ebulição, são setas

Que orientam meus dedos para que se cortem

Nos fractais dos desejos, permitindo que a dor deixe

Que o sangue torne a escrita reflexo do latejar

Vivo, possibilitando que a memória não se esqueça de vasculhar

O sempre das infinidades existentes para além

Do céu de estrelas que caem em cascatas de uma

Boca escancarada para o espaço escuro das emoções

Fazendo a translucidez fosforescente ritmizar a respiração,

Facilitando a coragem do abraço,

Sem medos e com a fluição da delicadeza dos encontros

Orgânicos e úmidos.

Meire Regina

Poética do Ínfimo ou Abandono

Entenda...

É que ontem me li em poesia escrita e envelhecida pelo tempo.

Hoje me reescrevo como quem recupera palavras perdidas

Em papel pardo com manchas de café e cascas de biscoito.

No gosto do cheiro que assanha lembranças e suaviza a testa

Minhas dores dialogam com os prazeres quando me alivio

Na compreensão de que cada coisa tem seu momento.

Cada momento o seu lugar e em cada lugar um rio onde a

Água corre mais devagar à medida que a areia da ampulheta

Esvai-se, levando consigo a tendência de culpabilidade.

Procuro um lugar no meu eu de tranqüilidade que liberta

E encontrar a palavra certa que defina o meu presente...

Sou antiga (é essa?). Às vezes sinto-me ausente de mim.

Descobrir paralelos entre as linhas deixadas no papel do antes

E as que vomito no de agora cheias de “boas” intenções com o depois...

Laçar a complacência e generosidade com as próprias mãos e me envolver.

Conceder-me a poética do ínfimo, do encontro das pequenas coisas,

Das poças a tanto não pisadas, da mão acenando um adeus.

Do suspiro do olhar parado na cristalidade da gota, sem peso...

Consegue entender? É o meu abandono... pretendo despir minhas palavras

Antes vestidas de cuidado... pode soar  ironia... mas as linhas

Que o amanhã pede têm a tessitura de segredo, do mistério

Que eu mesma não sei definir...

Meire Regina