Diáfana

                                                                                                                       Arte: Miro Blue

Canto para esconder-me, não quero. Decidi segurar-me na mão escondida, onde o calor da luz é emanado por forças geradas pelo contraditório de tudo que é o ser. Todos os mistérios estão lá para serem desvendados e ampliados... o que faz sentir-me diáfana. A obscuridade nascida de um diagnóstico provavelmente noctâmbulo que se esforça para trancar a janela guardada dentro da cabeça por onde entra e sai livremente a imaginação, já não é temida porque ela também é um complemento dos pequenos partos de um grande acontecimento.

Cansei do medo que extingue a vontade, deixando seco o poço que povoa o sonho, a dor, as vontades, o sorriso, o doce, o amargo... as emoções e os sentimentos antagônicos e necessários. 

Não há nada que possa redimir-me da decisão tomada, de ser veículo condutor de frases que... de mãos dadas, irão compor estradadas largas e infinitas que conduzirão ao espaço para além dos limites gerados pela incerteza...

... de repente, acordo cheia de vontades... sento-me na cama e cruzo as peras; o cotovelo se apoia no joelho e a mão ampara a cabeça, segurando um queixo sonhador. Os olhos se fecham e o negro vem chegando, profundo... com manchas vermelhas que vão se atenuando, cedendo espaço a outras cores. Os sons da imaginação e da criação começam a se fazer ouvir. Um canto, som de passos, um suspiro, um cheiro, o choro... uma vontade que exprime um outro ser vai nascendo e as palavras vão saindo ritmando o compasso do prazer, ato de escrever.

É impossível agarrarmos tudo. Algumas coisas escapam-me. quando vou buscá-las, já não estão mais ali. Cederam lugar às outras e outras... A imaginação é contínua, por isso a sensação do não expressado, espaços vazios. A necessidade de escrever mais se faz constante e o "eu quero encontrar o fim da estrada" persegue-me, gerando o esforço para encontrá-la numa busca frenética e quase inconsciente...  quando por fim consigo dar uma pausa e observar o que as mãos trabalharam, vejo que me mora a poesia, que dela retiro o sustento da minha imaginação que é como a nascente de um grande rio que por vezes é calmo, mas, que agita e pode matar com a força de sua correnteza. Não sou completa e o agora faz-se importante. É dele que as palavras saem legitimando as emoções e os sentimentos na hora em que são expressos na alma e... mesmo assim, as palavras não dão conta deles, gerando a vontade de estar sempre escrevendo para alcançar tudo o que quer escapar das minhas mãos na hora em que saem da janela da minha imaginação. 

Meire Regina