Cevando Estrige

                                                                     Foto: Nilgun Kara

Pintou a flor de vermelho

Para que ele sentisse o que era sangue

E a sugasse... até o fim.

Por ser dela,

Essa flor chamada qualquer coisa...

Não a coisa em si, mas,

O que ela traduz.

Porque, o que é importante  

É o invisível, o indizível...

Não é o significante, nem é o significado.

Não é o ramo se balançando,

Nem o seu balançar.

É a essência que nele há...

Não é a pétala que o vento carregou

E o seu leve movimento.  

É a força que impulsiona o voo,

Isso posto é a língua

O canal do gosto.

O cinabre quente

Acorda da inércia

A sensação,

Ressuscita da latência as percepções.

Contudo, não é o sabor que a interessa,

É o prazer diante da intensidade

Vivenciada por ele,

O que ficou impresso na alma...

Uma gota vermelha

E na palma... um botão.

Meire Regina