Folheio a vida como livro, lendo pequenas passagens. Hora do fim para o começo, ou pedaços soltos do meio da página. Por que certas coisas teimam em ser tão obscuras? E um calor vazio temperando a palma da mão, a planta do pé; uma dor latente no ombro que condiz com a do refletir-se estrada caminhada, estrada caminhando. O pensar, o viver, o existir. Este que assombra nos ataques aos quais nos deferimos, ou negligenciamos na sua necessidade.
A história se desenrola e deixa à mostra a língua vermelha para quem quer ver a sua verdade que ao longo da vida pesa seu ser e encontra assustada a alameda do querer ir, ou ficar. A dor persiste, salientando que o hoje já foi o antes e se constrói mais crítico para o futuro no presente. É o referencial e quer se mover fervendo sem a complacência paralítica... Caminha construindo, sem anestesia, sem adormecer.
Não é mais o “sem direção”, o zumbizado de cabeça sem recheio. É o entendimento da existência; o querer mudança de sentinelas, rompendo e desconstruindo antigas crenças para dar lugar ao novo. E é desbravar de matas humanas desumanizadas que constroem em alicerces fracos e tece desejo inalcançável. É a fração da palavra, das ações alcançadas no suor de muitas lutas e descobertas.
O observar do próprio sangue, satisfazendo os desejos da engrenagem alimenta o poder de dizer “não”. O livro nas mãos faz perceber que o “sim” deve ser dito para o que escorre em armas escolhidas pelo ser que se vê e sente que a luz da sua existência o orienta a quem se destina o golpe e...
A mão folheia o livro e o livro folheia os olhos que o observam e trocam cumplicidades nas escrituras invisíveis.
Meire Regina
08/12/2004
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