Ato

Somos anjos decaídos no intuito do prumo...
Com armas nas mãos quase sempre

Perdidos em meio a tantas edificações...

Com o sangue vencido apodrecendo                                 

Nossos sonhos...
Contínuas são nossas batalhas
Contra os autênticos demônios que marcham,
Pisando cabeças, se alimentando
Da miséria e do suor dos pequenos,

Fazendo da injustiça a morada                        
Da seiva carnicenta dos desejos,
O ópio que obriga o zumbizar
Humano através de artifícios
Alucinantes e sedutores que hipnotizam
E comem os cérebros em pequenas porções.
E ainda assim,



Nossas utopias calejadas e incansáveis
São o grito imbuído no ATO
Do sempre...

E a poesia é um dos braços        

Que segura o dilaceramento
Em lança direcionada
Certeiramente
No peito que a espera.

Meire regina