Sonhar Drummond, Sonhar...
No caminho vão os pés em ritmo lento roçando numa e outra pedra, permitindo que os olhos vejam com o auxílio dos óculos de aros redondos. É quase uma prece silenciosa pronunciada pela íris. O céu é temperado, não muito azul e poucas nuvens; o sol de um amarelo claro, fosco e morno, desses que anunciam a primavera. Esses dois... ah, esses dois! Aliaram-se para tecer, com fios da manhã, a poesia! A boniteza da ida ao trabalho é presentificada pelos paralelepípedos enfeitados com tufos de capim que denunciam o perigo do lugar íngreme para os carros.
A pequena velha já está a varrer seu quinhão de passeio na rua de cima. Velha passarinho, de coque branco numa cabeça redonda, como as de crianças. Seu vestido vermelho de Quelé com bolas brancas enriquecem os beijos rajados na beira do também velho muro que já se despe da massa de cimento, deixando transparecer os tijolos antigos. “As chupetas do capeta imundiçam meu chão! Não sei por que jogar fumaça pra cima. Que gosto, meu Deus! Eu, hein! Esse povo chora, mas mama.” Suas pernas curtas com pés de contos metidos em congas dançavam a valsa das varredeiras e ela nem ouviu o canto do bem-te-vi em cima da árvore do jaborandi, nem o passarinhar namorador dos pardais fazendo barulho nas folhas secas do guaco...
Os óculos, que escorregaram na oleosidade do nariz, foram delicadamente empurrados para cima a tempo de ouvir “ô moço, o senhor é pai da Nirtinha?” Teve que guardar por um momento a poesia na íris. “Nunca vi.” Uns beijos são de um vermelho bonina com rajados brancos, e, há ainda uns cachos de brinco- de- moça que saem do portão... “é que esses terninhos que se usa com chapéu são tão parecidos, né? Se o senhor ia pegar o 9412, já foi, viu?” Pessoas outras, trabalhadoras começaram a chegar para o 9503 que atravessa a zona norte para não precisarem tomar dois. “Ônibus não. Caminhando. Bom dia.” A passarinha olha o óculo passar. “mas parece tanto!.. Ai, menino moleque, joga essa guimba aí não. Não vê que to varrendo sua sujeira também?”
O cheiro da manhã viaja o olhar pelas casas simples em reboco. Uma sobressai por ser bem verdinha e no alto. Brilha contra o céu cortado por fios em que os plásticos dos papagaios dançam no embalo do vento. O ar presta contas à mangueira de fruros inchados e ainda verdes do mês de setembro em que o ipê magro da esquina exibe seu amarelo ouro. Homens-troncos de folhas verdes carregam nas bolsas as marmitas e mulheres-raízes azuis jeans se apressam no adiantado. Não perceberam o menino, de tranças finas e longas, pular na altura do abacateiro do lote de cima e a irmãzinha dizer “cuidado, meu amor, tem gaviões por aí!” Não sentiram o aroma gostoso e amargo do café vizinho. Não viram que pequenos pássaros, a bicadas, fizeram o gavião soltar um filhote que caiu do céu.
Os óculos olharam pra baixo e observaram os sapatos engraxados refletirem um rosto fino de nariz longo e boca em risco delicado antecedendo o céu...E o “ai! Assim não. Você trapaceou, trapaceou feio mesmo!” Crianças com bolas de gude. “Trapaceei nada! Cê viu que ela caiu bonitinha no buraco e ainda esbarrou na birosquinha azul. É minha, é minha!” Os olhos na interpretação de timidez, escondidos sob as lentes sentiram a lenidade nostálgica de meninices. Meninos de calças e suspensórios. “ei. Parou? Não vai jogar mais não é? Ei, pera aí... volta ô, volta...” vozes transparentes, sumindo morro abaixo de BH das Minas.
A brisa matinal soprou o chapéu que quase caiu, não fossem as mãos ágeis. É primavera e as mãos brotam folhas verdes observadas, virando a cabeça vislumbra o chão atrás de ‘sim’. É um tapete feito verde e flores coloridas. Respirou o peito largo de pulmões aberto... é primavera! Viu as pessoas andejas de vidas úteis na agilidade dos compromissos praticados. São homens e mulheres árvores e as crianças flores. Manacás, pitangueiras, mangueiras, goiabeiras, sabugueiros... Dálias, calêndulas, rosas, brincos - de moça, beijos lírios e o lirismo...
Os olhos escrevem o que veem no prazer da contemplação andante. Dia de externalizar tranquilidades, dia paz de cor na credulidade da possibilidade do carroceiro que traz na carroça o alimento de suas cabras, em plena metrópole e delas ordenha leite para os netos, homem tronco, de raiz profunda. “dia, seu moço!” Está no céu? Ou solto dentro de suas próprias emoções? “Dia!”
Meire Regina
Felino Olho de Gato
O gato malhado era de fato o problema. O outro, adotado ainda pequeno, sofria devidas conseqüências. Nas lamúrias vindas do emaranhado praticado das plantas, entre a quais: o guaco, o pé de chuchu, urucum e bananeiras, em um único lugar formando massa mono , ouvia- se como que choro de criança.
A criança, com o “outro” no colo, olhava com olhar de medo o olhar medroso brilhando verde. Aperta- lhe o pescoço por entre as mãos murmurando um “ Você não vai lá.” E a outra, sentada do outro lado da sala com as pernas cruzadas em cima do sofá, observa pela janela chamando a atenção que “Pulou do galho o danado empertigado, com o rabo riso, em pé. O dono do pedaço.
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| Arte: O Olho Mágico - Adriano Gonçalves |
O sisudo macho gozado de calda dura formando “s,” sonha e caminha o poder. Ele o tem no instante do tempo, com peito inflado, orelha altiva, o senhor do lugar. O outro, preto, preso pelo pescoço, associa- se somente ao medo e sonho de um dia ser rei.
A madrugada chega viva e a criança dormindo. A dona dormindo, a casa dormindo e o buraco na porta. O medo aproxima- se mais do jovem gato. O outro, que antes analisava investigando durante o dia, sente a quietude, e, o eminente intento se estampa no olho vivo que tudo enxerga; que tudo quer... e o pulo para dentro da casa na invasão ao outro. E, durante a tranqüilidade do sono alheio, os gritos, o choro feito de criança no desespero da luta de gatos. O barulho de passos; o abrir de portas...e pronto. O malhado pulando o buraco e gato machucado.
Fica o cheiro acre, mordaz...e no ascender das luzes, os pelos, a sujeira, a delimitação do espaço nas fezes e urina do invasor misturadas às do invadido, desprotegido do e no seu “eu.” E o felino sabe que o olho vivo do gato está em toda parte, observando seus passos. Sabe- se filmado pelo olhar e nada pode fazer. Nem a criança; nem a dona. E, se tampa o buraco, a invasão continua: durante o dia, na rua e de noite em casa, mesmo nos momentos de descanso no sofá.
Resta- me somente o pensamento: “ Ah, George Orwel, “Grande Irmão”! Se você soubesse!.. E não é somente na Revolução dos Bichos. Há reais invasões além de 1984.
Meire Regina
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