Contos

Imagem do Fim

Uma noite escura de inverno. Num banco de pedra um casal, o silêncio da espera... o virar-se. Mãos cálidas apertando o acento frio de pedra, uma de cada lado das pernas. Mãos fortes segurando os ombros do outro. Uma de cada lado... olho no olho, silêncio vazado. "Por quê? Diz... Por que não conseguimos estar? O que há de errado comigo? Por que com os outros sim?" Quase um desespero. "Porque... acho que... espero mais de você que dos outros... algo além do que eu possa compreender..." Quase uma desesperança. O silenciar engasgado...

Um vento gélido percorre a espinha no instante de se levantar e caminhar os paralelepípedos rusguentos de uma rua deserta, ouvindo o som dos próprios passos nas pedras. Um par de olhos num corpo curvo observa, sentado, uma figura diminuta desaparecendo ao longo do caminho como uma sombra. Uma lágrima, um vazio.

Meire Regina

 O Menino e a Chave

Esta história podia se chamar também “O Menino e o Pássaro”, mas, a chave tem um lugar especial nela. Havia um garoto de nome Pedro e que era também o mesmo nome do pai e o mesmo nome do avô.  Pedro era popular e tinha muitos amigos e, entre eles, havia os que ele mais gostava e os que ele não gostava tanto. Você pode até se perguntar o que tem de estranho um menino sonhar com os amigos entre conversas e brincadeiras sobre essas coisas de gostar, ou não gostar de alguém.  Pedro era desses; adorava ir à escola e lá tecer longas conversas com os amigos. Com alguns ele conversava muito; com outros nem tanto, mas, outros ele até criticava, falava mal e... às vezes até brigava. Todo mundo gosta mais de umas pessoas que de outras, isso é normal, vocês não concordam?

Quando chegava à tardinha, Pedro costumava se sentar na varanda da sua nova casa até chegar o crepúsculo e ficava ali, observando o por alaranjado do sol. Ficava pensando no seu dia, na escola e imaginava como seria o dia seguinte, porque era como se a maior parte do seu mundo estivesse lá com os amigos. O que Pedro mais gostava de fazer era jogar bola, não era tão ligado a disputas. Gostava mesmo era de estar com a turma, correndo atrás da pelota! Amava quando a professora deixava pegar a bola da sala na hora do recreio.

Pedro jogava muito também com os amigos do seu bairro e alguns até estudavam com ele. Aconteceu que um dia, Pedro resolveu jogar antes de fazer o para casa. Pensou, “eu jogo rapidinho a pelada aqui na rua de trás e volto correndo, antes que a mãe perceba”. A mãe realmente não ficaria sabendo se não tivesse chovido um dia antes e se a chuva não tivesse deixado grandes poços de lama e Pedro não tivesse escorregado em um deles e quebrado o braço. Coisas que parecem estranhas, de fato, algo assim acontecer justamente nas horas mais improváveis, contrariando o pensamento inocente de uma criança.

Bem, Pedro continuou a ir às aulas e os amigos fizeram do gesso no braço um local perfeito para escrever e desenhar pequenos presentes. Somente alguns não o faziam porque Pedro não deixava. Quando chegava em casa, o lugar do garoto era na janela observando e se lamentando por não poder estar lá junto com as outras crianças. Podia ouvir os gritos e risadas vindas da rua de trás. Num desses dias chovia e um pequeno pássaro verde e azul veio se proteger no parapeito da janela da nova casa de Pedro. O menino se aproximou para ver melhor a pequena criatura que sacudia freneticamente as asas para livrar-se das gotas de água. Quando tentou abrir vagarosamente o basculante, a criaturinha deu um pulo de susto, virou de um lado para outro, ariscamente, olhou na direção de Pedro e pulou para a janela do vizinho. Pedro pôs a cabeça para fora da janela, esticou o pescoço, mas o passarinho havia sumido de vista. Coisas estranhas acontecem, não é? Ora, ora!

Onde o pequeno pássaro estivera havia uma chave dourada! Pedro a segurou imaginando de onde seria. Ele ainda não conhecia a casa direito porque haviam se mudado recentemente e embora seu pai houvesse morado nela quando criança, ela era nova para ele. Quem sabe ele poderia descobrir qual porta ela abria? Resolveu se aventurar enquanto a chuva fazia festa lá fora. Sabia que não era dos quartos, tão pouco da copa quem nem tinha porta. Era um arco que a separava da sala onde tentou enfiar a chave na fechadura, mas, sem sorte. Nem era também do portão porque a de lá tinha outro formato e era bem menor. Há uma portinhola no final do corredor. Quem sabe? A chave se encaixou perfeitamente. Parecia que ela estava ali para que ninguém a encontrasse, mas, se você procura muito algo dentro da sua própria casa, acaba encontrando! Pedro encontrou uma escada escura e por isso sentiu medo. Porém, as crianças sabem superar o medo quando querem realmente descobrir as coisas e procuram a força dentro de si.

Eram muitos degraus e um pequeno corajoso que, a cada descida, ficava mais curioso. Já aconteceu com vocês de terem coragem e medo ao mesmo tempo? Pedro chegou a parar e querer voltar, mas, uma força fazia com que ele prosseguisse e era grande a vontade de saber o que havia lá embaixo. Estava escuro e frio e ele ouviu o barulho da chuva que se tornara mais forte com relâmpagos e trovões e nem isso mais o amedrontou. A coragem de uma criança é uma arma poderosa. Pedro pensou, se meu pai morou aqui quando era criança, será que já encontrou essa chave e desceu aqui também? Será que foi ele que deixou lá essa chave? Uma luz tênue começou a brilhar e foi ficando mai brilhante até que Pedro conseguiu descer o último degrau e ficou de boca aberta e totalmente surpreso com o que viu! Nada! Não havia nada! Somente um pequeno quarto, que não sabia o porquê, estava vazio e precisava ser preenchido, mas, ele se iluminou com a entrada de Pedro que percebeu o sumiço total do medo e sentiu uma sensação de conforto e segurança.

Coisas que parecem de sonho começaram a povoar os pensamentos do jovenzinho. Escolheu um lugar e sentou-se. Lembrou das coisas melhores de sua vida! De como era bom acordar pela manhã com os cheiros vindo da cozinha, fingir que ainda estava dormindo somente para ganhar um beijo do pai na testa, chamando para se levantar. Depois a mãe vinha arrumar sua cama e, finalmente, sentavam-se à mesa com o seu irmão caçula para tomarem o café da manhã. Em seguida todos iam juntos à escola onde ele e o irmãozinho estudavam. Lá encontrava os amigos. Neste instante percebeu de como gostava de todos eles e das meninas também. Gostava até de quem achava que não gostava porque todos têm uma luz que fazia os rostos brilharem. Uma sensação leve tomou conta do seu coração e suavizou seu olhar. Como isso tudo era importante para ele! E como essas pessoas todas têm um lugar especial na sua história. Sua vida não seria a mesma sem a existência de cada uma delas.

Foram tantas as reflexões que Pedro não viu as horas passarem e nem percebeu que parara de chover. Quando resolveu subir, viu que a escada nem era tão grande e rapidamente chegou à porta que fechou e trancou. Esse menino agora tinha algo diferente. Tudo parecia ser motivo para as suas observações, procurando ver o lado bom das coisas, até do braço quebrado. Ficou pensando no pai. Ele não lhe contou sobre a chave. Mas, Pedro acreditava que, sempre quando alguém encontrava uma chave, outra nova aparecia no lugar. Ao chegar à janela da casa, o menino olhou encantado para o céu. Havia um lindo arco-íris brilhante e lembrou-se das palavras da mãe que disse certa vez quando ele era bem pequeno “mas, se você procurar o fim do arco-íris, irá entender que tudo pode ser diferente”. Pedro pensou em dizer à mãe na manhã seguinte que a partir deste momento ele mesmo ia arrumar a sua cama todos os dias. E ao passar no corredor viu algo brilhando em sua direção. Era o seu reflexo no espelho do corredor.  

Meire Regina

Sinto-me Sabendo

Em pensamento, confesso a mim que tive medo que me confidenciasse isso como amiga, porque, de uma forma ou de outra já o sabia. Você disse que foi somente um impulso e que ele nem gostou... Mas... Sei que você gostou. Você gozou e gozou com o preenchimento de todas as veias do seu falo e da sua pele sensível. Sentiu o sol e a lua numa amálgama dentro de si e vai querer voltar àquele corpo quente que chama o seu, cujo latejar já faz transbordar pequenos espaços vazios. A minha poesia ganhou mais corpo com os seus elementos, mas minhas forças abandonam a espera. Nunca soube qual o meu lugar aí dentro da carne pulsante dos seus ossos. E, se antes me encontrava à margem da sua linha, agora sou marginal do universo que lhe circunda. Estou à beira do buraco negro... Sei... Soa dramático, mas é essa mesma a intenção. Não quero comoção, nem culpa. Não vou correr ao espelho em busca de porquês. Esse grito calado... É para mim esse suspiro longo que acompanha minha cara perdida diante da chuva fina que molha minha janela e me segreda maliciosa que não vai parar agora. Esta testa enrugada e as pontas dos dedos tampando a boca enquanto leio sua mensagem buscam a raiz matriarca ancestral que poderia apontar direcionamento e falar “Por aí não. Não se perca não se assuste não se consuma, não chore. Junte seus restos, arrume sua trouxa e mergulhe no vazio da sua busca. Ele encontrou o dele e o encarou... se encontrou”. Vou voltando pelos mesmos passos do caminho da memória e caio no imponderável. O desespero me espera logo à frente e minhas unhas cortam meu colo. Tenho a escolha entre desequilibrar e deixar-me cair no escuro abaixo de mim, ou andar neste meio fio e pular para fora desse universo com os meus balões de sonho, procurando um novo lugar, aceitando a não possibilidade, mas essas lágrimas desmedidas cegam meus olhos e não consigo enxergar o caminho. Certa baba gosmenta força as entranhas da garganta e imprime um desejo desenfreado de romper valores éticos, desnudar minha verdade obscura e gritar “Bicha! Bicha! Bicha cretina!”. Deixar meu corpo corresponder aos meus instintos e vomitar a dor das palavras que saem com a velocidade da emoção e não param quando a razão tenta alcançá-las. Mas, o amor, esse idiota deste amor que trinca meus dentes por não querer senti-lo, força essa cuja palavra é pouco para conceituar e que quebra os limites do indizível, bate a carne como máquina de amaciar. O mesmo ódio que lhe direciono é o que me repele de mim porque o amor que lhe direciono é o mesmo que me nego e que alimenta o descontrole dessa chaga viva. O pavor me deixa inerte. Se ao menos pudesse extraí-lo gritando, dançando, bebendo, ou me entregando ao vento que abraça a chuva gelada que cai embaixo do meu nariz, pisar o chão de pedra fria e sentir... Estou aqui, sentada, mirando o nada, a pele latejando frustrada com a sua mal disfarçada felicidade. Neste momento ouço incrédula, um suspiro de involuntária falsidade e vejo dedos traidores digitarem com a segurança de quem sabe o que faz “Que bom! Está feliz? Isso é o que importa. Não sofra com a culpa da não aceitação e sensação de estar se traindo, porque, na verdade você se encontrou. Vai fundo agora! Beijos”. Mais uma vez o miserável desfecho marcado pela dor unilateral. Agora sei exatamente qual é o meu lugar, uma margem entre uma margem e a outra margem do rio... Não existe. Não há lugar.


Meire Regina

A Última Comida da Minha Mãe 

No fim tu hás se ver que as coisas mais leves
são as únicas
que o vento não conseguiu levar:
um estribilho antigo
um carinho no momento preciso
o folhear de um livro de poemas
(Quintana)

“Foi o barulho estridente dos cacos do cavalo nos paralelepípedos da rua que me acordaram do sonho, ele era o seu pai”. Disse uma vez. “Quem? O cavalo?”. Fiquei com essa dor encravada na espinha da não memória. Meu pai havia chegado de uma das viagens que sempre fazia a trabalho. Chegou, chegando em minha mãe às vinte e três horas e pouco, quase meia noite do seu último dia. Esse foi também o último gemido de prazer verdadeiro dela no gozo, enquanto me concebia em madrugada fria. A última comida da minha mãe. Sou fruto do fim, porque, depois do ataque cardíaco alimentado de muita gordura, cervejas, cigarros, sexo e amores vários do seu homem, ela não quis mais ninguém por saber que depois de identificações tão fortes até nas crises, não haveria como não presentificar comparações. Fechou-se em ostra até para vivenciar novas sensações. Dizia que já experimentara a felicidade e que isso é só uma vez na vida. Dona de mãos divinas cozinhava como fada a comida de preto, nome esse também do pequeno restaurante periférico que a mantinha longe de fantasias e saudades enquanto o velho viajava. Fechou as portas um mês após sua morte. Vendeu tudo e mudou de cidade levando a família, sem saber que me levava junto.

Nasci a mais nova de três, após seis anos de espaço, vivemos confortáveis com a pensão do falecido e minha mãe de luto eterno, não fazia questão de gastar para si, investindo tudo em nós. Os filhos, cresceram, estudaram e se foram, deixando-me a beber a tristeza amarga da senhora que mergulhou em poço profundo de águas salgadas. A cada dia que me descobria, via nela uma estranha com a qual não queria me parecer. E meu organismo o soube e se postou de forma a negar qualquer semelhança, até nas aptidões. Não sei cozinhar e quando o faço, até o cão preguiçoso que dorme perto do fogão, corre com medo de fazer desfeitas. Isso era a minha negação.

Um dia, numa de suas distrações, a observei enquanto ela olhava o nada entre a sua existência e o vazio que a separava de uma janela cinza num dia de inverno. Quando foi que seu nariz ficara anduco? Os olhos, muito negros, brilhavam como a quererem ser espelho de algo além visto. O cabelo, no mesmo penteado, guardava em baixo de si uma vaidade não vivida há tempos e as mãos que ainda guardavam sombras de delicadezas abriam-se como a quererem receber algo. Isso me chamou especialmente a atenção quando um pensamento bobo brincou em mim, “mãos semelhantes, reflexos eminentes”. Neste mesmo dia algo em mim se partiu e da rachadura entre o meu Eu e o eu senti sair uma energia carregada de ternura e culpa. Corri e a abracei por trás, encostando minha face em seu rosto de pela já demasiadamente macia, trabalhado pelo tempo e pela falta dele que ela guardou em si, dentro dos choros escondidos num peito abafado. Nossos olhos encontraram-se e compartilharam diálogo, sem palavras; pedidos e acertos; segurou minhas mãos como quando eu era criança, espalmadas, em suas mãos cálidas de paina. Olhos de fome, olhos de sono. Minha noite sem sonhos, eu noctívaga.

Certa noite, amanhecendo, sonhei com o cavalo da minha mãe, batendo os cascos nas pedras da rua. Um vento leve ultrapassou as cortinas e soprou nos meus ouvidos, acordando-me juntamente com um cheiro bom que brincava de fazer cócegas nos meus sentidos. Andei como sonâmbula até a mesa posta lindamente com uma toalha de rendas brancas que pensava não mais existir. E ela... Bem... ela estava bárbara. A minha mãe. Tinha soltados os cabelos grisalhos e na boca havia um brilho de batom suave combinando com sua pele negra desbotada pela falta de sol. Colocara um vestido que ganhara de presente do seu homem e que era mantido conservado em saco plástico. Cheirava a alfazema e tinha estrelas no olhar. ‘Decidira largar o luto?”. Não perguntei. Somente sentei-me, a boca aberta a observar. Como era linda essa senhora que me sorria com todo o rosto! “Fiz torta de ameixas. Na geladeira resfriando... pode comê-la mais tarde, se quiser. Vou ali”. Muda, não consegui expressar palavras... Só um assentimento de cabeça confusa e uma vontade de dizer, “Espere”. Mas, não disse. Ela saiu leve, como o vento em mar calmo. Levou consigo sua presença em minha vida, seu soluço, sua asa, suas mãos, meu olhar...

Olhar perdido, passado os procedimentos e despedidas da família, mãos trêmulas a buscar algo abriram a geladeira e lá estava ela, brilhando na forma. A torta de ameixas. A última comida da minha mãe. Tirei uma fatia e comi vagarosamente junto com minhas lágrimas, tentando também engolir o ovo que se instalara na garganta. Guardei o que sobrou, na esperança de durar por toda uma vida.

Meire Regina

O Homem e a Flor

Ele pegou mania de dente de leão. De forma que, sempre que saía, o fazia vasculhando os redores para encontrá-las, mesmo quando em asfalto, ou em lugares cuja impossibilidade era a marca da evidência. Encantava-se com as flores amarelas que tocava e colhia, em dias de sorte, e ficava a observá-las até que os olhos, de tanto encantamento, se cansavam. Não saberia explicar o porquê, nem o que sentia, mas, seu corpo, suas emoções e sentidos correspondiam ao brilho dourado que envolvia a áurea das pequenas inflorescências. Parecia coisa de memória infantil, poder sentir os gostos e cheiros de tempos remotos. Vozes e rostos formavam imagens longínquas como música ao longe. Mãos pequenas a tocar sua face como um sopro delicado de vento outonal... Ora o que mais gostava era quando as encontrava em outra fase, redondas e brancas como lua cheia com hastes. Gostava de vê-las subir. Cada haste que se ia levava junto a si um sonho, fruto, dentro no olhar do mundo. Sentia-se como um menino, sem tempo, nem vontade para as formalidades que trazem em si o peso de ser e seus sentimentos que reverberam no silêncio infinito. Essa leveza no olhar febril e perdido no vácuo é um palco onde os personagens brincam de ser, ou não ser em roupas brancas e pretas com púrpuras fazendo a contra-cor dos cabelos e bocas. Talvez fosse essa a importância dessa flor, imprimia em sua alma a fuga das máscaras obrigadas.

Num dos dias de sua cura prometida por si mesmo, dia distração, encontrou uma dessas num lugar não muito improvável. Caminhava sem direção porque assim o queria, tendo na testa um suor sufocante derivado do corpo quente e mãos distantes no esforço de não pensar. Queria o nada somente; não procurava flores. O vazio tomava sua mente como um buraco necessário, de tal forma que se achou em uma periferia distante circundada por matos e ruelas de terra batida onde águas pútridas passavam pelos regos e pairavam, invadindo os rasgos do chão, sem pedir licença. Não acordou da sua quase dormência, mas pôde observar e sentir o lixo que se acumulava em vários pontos entremeando a rasteira vegetação. Ali tinha uma profusão de coisas secas e úmidas que não competiam entre si os odores, ao contrário, se somavam em mono cheiro de forçar o estômago, o que estranhamente lhe agradava, lhe acordava por segundos. Não o acordar objetivo e sim o lascivo que o deixava em ponto de alerta ligado pelos sentidos e instinto. É este último que o fazia seguir cego até o seu desejado, sem que percebesse inteiramente sua ação. Não tinha intenções nesses instantes. Era movido por um desejo intenso que cobria sua razão como um manto cinza escuro a mover seu corpo que correspondia no latejar de segundos, pulsando um caçador que conhecerá a agonia pós-ação.

Ela estava ali perdida e distraída, entre um pé de chinelos velho com correias arrebentadas, boiando num poço podre e um saco de plástico branco rasgado que deixava a amostra restos de fraldas descartáveis, latas e garrafas pet que vazavam da sacola. Viu sua própria verdade. Ela era mais cruel que seus instintos. Isso durou uma fração, pois suas mãos, que pareciam ter vida independente, já haviam encontrado lugar na minúscula ilha seca. Famintas do toque colhiam a flor e seu olhar já não estava presente. O amarelo inundou sua mente. Pôde sentir o cheiro da cor, fresca como o amanhecer do dia que traz junto a si o orvalho que cobre a pele dos que dormem ao leu. Tocou as pétalas, acariciou o caule de pelos finos até sentir a folha verde tenra que cheirou. E, já abaixado junto ao esbulho que embebia sua roupa e sua alma, mordeu seu miolo macio com os olhos fechados, estremecendo seu eixo numa convulsão instantânea de espasmos delirantes. Não, desta vez não viu os frutos hastes subirem porque a flor era verde demais. Fresca em demasia a ponto de não poder deixá-la ir. Seria a morte. E foi o latido do cão que o trouxe à vida, deixando a flor dente de leão cair no meio da podridão durante a fuga de homem animal.

Meire Regina

Morrer Antes do Despertar 

 

                                                                                             Imagem: Blog Outras Palavras

Ela começou a morrer pela vagina seria ironia dizer que por “comportamento” indevido não fosse o fato de ser solitária sexual por opção a verdade é que há muito as bolas de sabão foram perdendo a vivacidade das cores ficaram foscas até chegarem à transparência enquanto subiam lentamente a sumirem invisíveis sem que percebesse quando deixou de olhar para cima e ficou mirando onde colocava os pés cuidando do caminho o cheiro que sentiu certo dia em que vestia o jeans a levou à descoberta do seu íntimo esquecido lembrou que não sabia há quanto tempo mirava no espelho somente a carcaça da pele sem melindrar importâncias agora teria que abrir as pernas para si e observar a sua p-arte o olor se assemelhava ao que se sente quando come e partes da comida entram na fissura entre um dente e a gengiva e às vezes era expulsa pairando na língua um gosto pútrido do ontem achou que podia ser da calça que havia um tempo não via água mas não o odor é diferente não tinha o adocicado no final e era inconstante resolveu pegar um espelho e olhar mas a luz do quarto não favorecia assim foi até o banheiro e viu com um suspiro desanimado que o lugar também era inadequado devido ao desconforto virou-se de um lado para o outro se curvou com um pé no sanitário e projetou o espelho por baixo curvando-se para ver que seria melhor escolher outro lugar o que se transformou numa sucessão de tentativas pela casa e abrir de pernas na cozinha no sofá na pia na cadeira até conseguir no canto da cama do outro quarto um filete de luz que vinha da janela então espremida entre a parede e a perna da cama pôde ver a mancha rocha que se estendia de um dos lábios até a púbis e sentiu que coçava coçou também a cabeça forçando a memória para saber desde quando sentia tal coisa  a umidade era quente precisaria de um médico pensou em marcar qualquer hora essa se estendeu por uma semana cujo tempo fez com que a necessidade caísse no esquecimento de dias até que suou de maneira a sentir novamente o incômodo cheiro com um ardume causado pelas unhas nem precisou de espelho a coisa tinha se espalhado e subia pelas virilhas o que a fez pegar o telefone e o caderno com os números  ligou e esperou por longos minutos as demandas da secretária eletrônica enquanto absorvia o canto do canário do vizinho que parecia dizer da sua tristeza em estar preso conseguiu na urgência o prazo de duas semanas comeu uma unha duas sangrou o dedo na terceira e coçou os dedos dos pés na perna da mesa um ar lhe escapou das narinas com um barulho pesado sobre a sua mudez íntima sabia estava violeta a língua entre os dentes amarelos acordou no terceiro dia sentindo-se sufocada e cuspiu com a violência de um soco na cara olhou no azulejo respingado de vermelho o sangue mais ralo de cores que já tinha visto sentiu algo morno entre as pernas escorria de lá uma borboleta descarnada que puxava algo atrás de si suas horas seus silêncios seu vazio sua falta de emoção é a somatória da extensão de dores lascivas que acumularam números de invisíveis vidas da água que bebia a cada dia com gosto amargo das palavras ditas e não ditas empurradas com comprimidos à meia noite do começo daquele anti-dia ela pensa num livro escrito em letras parcas que fala de nudez e escombros de água que corre rumo à enseada que prende simétricos caracóis desbotados seus poros se abriram numa profusão de gotas transparentes e os cabelos caiam fios que grudavam no chão e tudo era tão palpável tão real quanto a dor aguda que saía da sua parte mais íntima do nervo exposto da sensibilidade a borboleta decolou com um voo pesado e lento até alcançar uma altura a bater no vidro da janela querendo ganhar espaço livre mas sua fluidez foi perdendo a cor aos poucos como bolhas de sabão até ficar invisível e num barulho ínfimo deixou cair as gotículas pulverizadas que sobraram de si um olhar injetado de um corpo esticado observava o que restava de uma mão a levantar-se tremulando procurando segurar os restos antes que se perdessem pra sempre misturados ao ar devo dizer de uma massa mole que saiu por entre os seios ritmando fracamente o som longínquo de um pássaro que batia o bico na grade... o celular despertou...

Meire Regina

O Tempo e a Morte 

“Estou no porão de mim há tanto tempo! Sonhando... não estou pronta. Será?” No chão. No quarto, os sapatos na posição de caminhar, um após outro, atrás do par de chinelos pretos que se encontram na mesma posição, parecem querer entrar para debaixo da cama e de lá não sair mais. O que lhe comprimiu os olhos a ponto de piscar lágrimas e a garganta produzir suspiros. É... Seus calçados são a extensão de suas pernas, do seu desejo.

Vento fraco fez bater a janela no momento em que observava o nada. É que anda pensando no tempo. O tempo real, o cronológico e o tempo de cada um. O que têm em comum? Sirene ao longe, som de carros, cachorro ladrando. Cada um tem seu próprio tempo. Neste ponto não se sente diferente. Mas, no seu a morte não existe. Começou a ter esses pensamentos após o último sábado.  Algo que lhe trouxe mudança, revolucionando as entranhas. Agora questiona a realidade, a verdade e o que são. Se existem de fato. Pensa se as verdades que todos sabem são somente o que lhes foi dado por condição, desde que nasceram. Nada mais.

O fato é que no último sábado, assistindo a televisão, dormiu. Deve-se levar em consideração o seu cansaço, é claro. Porém, sentiu seu coração disparar tão fortemente até explodir no peito e teve a experiência da morte. É como se sentisse até o momento do seu eu saindo do corpo. É aí que o tempo se perde, ou se perdeu no tempo, pois, na resistência de deixar para trás tantas relações, situações e ações inacabadas, criou outra realidade igualzinha à anterior à sua morte com pessoas, objetos, lugares, sentimentos e emoções, e, o tempo. Gritou alto, muito alto um pedido de socorro, disparou desatinada, destrancou a porta e correu para a casa da vizinha velha, que solícita e generosa, abriu-lhe os braços e foi à cozinha preparar um chá, desses que acalmam o coração.

Sentada no velho sofá da pequena sala esperava. Com olhos esgazeados, sentia a persistência daquela realidade tão mole, fluida e concreta que a fazia enxergar a flexibilidade da verdade e do que é real. Coisa estranha ocorreu-lhe neste momento, sua vida passou como um filme em sua mente, desde sua primeira infância até o dia atual. Com riqueza de detalhes e pessoas que fizeram parte da sua história, mesmo as que nunca mais viu. E tudo tão rápido, em fração de segundo. Não entendia como conseguia se lembrar de tudo com tanta clareza. Era como se sua mente fosse um grande espaço escuro e ela estava lá, num canto, observando e pensando. Ela dentro dela. E, ao mesmo tempo em que seus olhos viam a película se desenrolar, sentia a casa rodar e a porta da sala se acoplar em si mesma, sempre no mesmo lugar, assim como uma peça quadrada de jogo antigo de madeira, ou um caleidoscópio.

Sua alma sabia. Estava ali, de certo, outro eu  conversando consigo e passando ensinamentos desta nova realidade. “Então é assim a morte! Ela não existe! Não há uma realidade única, mas sim várias paralelas. Deixamos uma para trás e entramos em outras com as mesmas pessoas e situações. Só que com a consciência e possibilidade de fazer diferente, pior, ou, melhor o que já estávamos praticando nas nossas ações”.

Entra em conflito e questiona-se de que, se fosse assim, todos saberiam. Não, disse o seu outro eu. “Poucos são os que conseguem sentir, perceber. É preciso muita sensibilidade.”. É loucura? Não. Foi o que pensou no momento da morte. Sabia que, passado o tempo, se esqueceria deste momento e a vida voltaria ao normal, como se nada tivesse acontecido e aquilo tudo não passasse de uma fantasia besta. A imagem iria se atenuar, até tornar-se invisível e não incomodar mais suas lembranças. Naquela noite sonhou com jardins de girassóis grandes e amarelos por onde corria leve e livre.

O tempo está passando e a sensação, de fato, se atenuando. Conversou com uma amiga que lembrou um filósofo que defendia as realidades paralelas. Como outras pessoas que simplesmente não acreditariam se contasse, achou loucura o que lhe ocorrera. A bem da verdade... Verdade? Nem ela sabe mais se acredita mesmo, passado o tempo. Tempo? Algo mudou em si, alguma coisa se partiu. Não sabe bem o quê, mas mudou. Está num processo de não enxergar a vida como antes. Enxerga o nada, pensa o nada como parte do seu tudo, observa as pessoas ao seu entorno com ternura repentina. Procura o seu lugar, se procura. Para se recolocar neste novo lugar, nesta nova realidade na qual ainda não se encaixou.

Meire Regina






O VENTO JÁ O SOUBERA

Uma mulher sofreu um ataque cardíaco fulminante e morreu dormindo. Morte morta, sem o gosto do acontecimento.

Enquanto o rosto sereno descansava no caixão do velório, o pensamento dentro do olhar atento e contemplativo vasculhava a curiosidade de saber “por que dormindo?” Talvez a mulher não quisesse a morte, ou o seu fim. Talvez soubesse que depois de... vem a verdade. A verdade do existir e queria senti-lo com a mansidão de quem espera com paciência a noite fresca cair em silêncio.

Pobre mulher, ali, exposta à curiosidade, no velório da Saudade. Sua música é lenta, seu canto angélico e rompante sua vida. Logrado, respeitosamente é o choro baixo que vem do fundo no canto parede do homem que entendeu, enfim, que de um ser não há cópia. É único, ela era. Ela é. O pensamento sabe agora que tudo morre, até a paciência... Até o amor, a carne morre, mas o ser não. O ser de cada um é. Nada mais é.

                                                                                                               Imagem: O Olho - Adriano Gonçalves
E o vento que jogou as folhas secas pela janela do pequeno cômodo frio já o soubera. Entende de perdas e ganhos. O perdido abre possibilidades. Aqui se ganha tarde dentro do cedo da partida porque o que conquistou terá que ser dedicado a...quem sabe? Porque sentiu tarde demais, valorizou tarde demais. O que se ganhou... se foi como pensamento rompido ao meio. É na realidade o sentimento outrora esquecido. Porque o objeto do desejo, o objeto do amor se foi. Agora para sempre. Foi viver a verdadeira liberdade de existir. A liberdade de ser.


Meire Regina